Ну вот те раз
Она всегда была в слове
и не только в слове а еще и вот в этом:
2^0=1 - человек
2^1=2 - родители
2^2=4 - бабки, дедки
2^3=8 - прабабки, прадедки
2^4=16 - пра-прабабки, пра-прадедки
.......... и т.д.

Цифра она везде и во всем. Цифровой мир, цифровая вселенная.

И геном человека - тоже цифра, информация кодируется комбинациями участков ДНК.

Для Николая Егоровича

Евгений Евтушенко
НЕТ ЛЕТ

«Нет лет...» —
вот что кузнечики стрекочут нам в ответ
на наши страхи постаренья
и пьют росу до исступленья,
вися на стеблях на весу
с алмазинками на носу,
и каждый —
крохотный зелененький поэт.

«Нет лет...» —
вот что звенит,
как будто пригоршня монет,
в кармане космоса дырявом горсть планет,
вот что гремят, не унывая,
все недобитые трамваи,
вот что ребячий прутик пишет на песке,
вот что, как синяя пружиночка,
чуть-чуть настукивает жилочка
у засыпающей любимой на виске.

Нет лет.
Мы все,
впадая сдуру в стадность,
себе придумываем старость,
но что за жизнь,
когда она — самозапрет?
Копни любого старика
и в нем найдешь озорника,
а женщины немолодые —
все это девочки седые.
Их седина чиста, как яблоневый цвет.

Нет лет.
Есть только чудные и страшные мгновенья.
Не надо нас делить на поколенья.
Всепоколенийность —
вот гениев секрет.
Уронен Пушкиным дуэльный пистолет,
а дым из дула смерть не выдула
и Пушкина не выдала,
не разрешив ни умереть,
ни постареть.

Нет лет.
А как нам быть,
негениальным,
но все-таки многострадальным,
чтобы из шкафа,
неодет,
с угрюмым грохотом обвальным,
грозя оскалом тривиальным,
не выпал собственный скелет?
Любить.
Быть вечным во мгновении.
Все те, кто любят,—
это гении.

Нет лет
для всех Ромео и Джульетт.
В любви полмига —
полстолетия.
Полюбите —
не постареете —
вот всех зелененьких кузнечиков совет.
Есть
весть,
и не плохая, а благая,
что существует жизнь другая,
но я смеюсь,
предполагая,
что сотня жизней не в другой, а в этой есть
и можно сотни раз отцвесть
и вновь расцвесть.

Нет лет.
Не сплю,
хотя давно погас в квартире свет
и лишь поскрипывает дряхлый табурет:
«Нет лет...
нет лет...»

Хорошие стихи!

Фудерико Гарсиа Лорка
в переводе
Анатолия Михайловича Гелескула
Август.

Персики и цукаты,
и в медовой росе покос.

Входит солнце в янтарь заката,
словно косточка в абрикос.

И смеется тайком початок
смехом желтым, как летний зной.

Снова август. И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной

К переводу испанского стиха вообще отношусь сложно. Не житель Андалузии в принципе не в состоянии угадать, на что так толсто намекает поэт. Да и стихом, в русском восприятии, не пахнет. Одним словом - на любителя штука.

Может вы и правы - перевод не очень...Но это все же Лорка.

Просто я вспомнил его...
Его расстреляли 19 августа на рассвете.

Вряд ли он намекал на что-то. Вряд ли он способен был намекать... толсто...

Почему ж ты, Испания, в небо смотрела,
Когда Гарсиа Лорку увели для расстрела?
Андалузия знала и Валенсия знала,- Что ж земля под ногами убийц не стонала?!
Что ж вы руки скрестили и губы вы сжали, когда песню родную на смерть провожали?!
Увели не к стене его, не на площадь,- увели, обманув, к апельсиновой роще.
Шел он гордо, срывая в пути апельсины и бросая с размаху в пруды и трясины;
Те плоды под луною в воде золотели и на дно не спускались, и тонуть не хотели.
Будто с неба срывал и кидал он планеты,- так всегда перед смертью поступают поэты.
Но пруды высыхали, и плоды увядали, и следы от походки его пропадали.
А жандармы сидели, лимонад попивая и слова его песен про себя напевая.


И куда уж тоньше... и куда уж проще сказать, чем сказал поэт ... или переводчик..

Персики и цукаты,
и в медовой росе покос.

Входит солнце в янтарь заката,
словно косточка в абрикос.

И смеется тайком початок
смехом желтым, как летний зной.

Снова август. И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной

В Андалусии ли в Нижегороджщине ли - по-моему предельно просто и ясно.
Понятный и простой стих... Может быть на любителя. ИМХО.

Я лишь хотела сказать, что поэт с его поэзией и переводчик с его переводами, разные вещи.

Да, это верно... Мы тут уже об этом говорили.
Собственно, это стихи, написанные переводчиком по мотиву стиха иноязычного автора.
Остается лишь доверять переводчику.

Роберт Иванович Рождественский

Где-то есть город, тихий, как сон,
Пылью тягучей по грудь занесен.
В медленной речке вода, как стекло.
Где-то есть город, в котором тепло.
Наше далекое детство там прошло.

Ночью из дома я поспешу.
В кассе вокзала билет попрошу.
Может, впервые за тысячу лет
Дайте до детства плацкартный билет.
Тихо кассирша ответит: Билетов нет.

В городе этом сказки живут.
Шалые ветры с собою зовут.
Там нас порою сводили с ума
Сосны до неба, до солнца дома.
Там по сугробам неслышно шла зима.

Этот стих Летов пел в альбоме "Звездопад".

угу
http://www.youtube.com/watch?v=AcrgmYOq ... re=related
и Пьехи... бабка и внук...

Повторюсь. Очень уж в тему!

Александр Сергеевич Пушкин
Болдино, осень 1833 г.

I
Октябрь уж наступил — уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад — дорога промерзает.
Журча еще бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает
В отъезжие поля с охотою своей,
И страждут озими от бешеной забавы,
И будит лай собак уснувшие дубравы.

II
Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены.
Суровою зимой я более доволен,
Люблю ее снега; в присутствии луны
Как легкий бег саней с подругой быстр и волен,
Когда под соболем, согрета и свежа,
Она вам руку жмет, пылая и дрожа!

III
Как весело, обув железом острым ноги,
Скользить по зеркалу стоячих, ровных рек!
А зимних праздников блестящие тревоги?..
Но надо знать и честь; полгода снег да снег,
Ведь это наконец и жителю берлоги,
Медведю, надоест. Нельзя же целый век
Кататься нам в санях с Армидами младыми
Иль киснуть у печей за стеклами двойными.

IV
Ох, лето красное! любил бы я тебя,
Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи.
Ты, все душевные способности губя,
Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи;
Лишь как бы напоить, да освежить себя —
Иной в нас мысли нет, и жаль зимы старухи,
И, проводив ее блинами и вином,
Поминки ей творим мороженым и льдом.

V
Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но мне она мила, читатель дорогой,
Красою тихою, блистающей смиренно.
Так нелюбимое дитя в семье родной
К себе меня влечет. Сказать вам откровенно,
Из годовых времен я рад лишь ей одной,
В ней много доброго; любовник не тщеславный,
Я нечто в ней нашел мечтою своенравной.

VI
Как это объяснить? Мне нравится она,
Как, вероятно, вам чахоточная дева
Порою нравится. На смерть осуждена,
Бедняжка клонится без ропота, без гнева.
Улыбка на устах увянувших видна;
Могильной пропасти она не слышит зева;
Играет на лице еще багровый цвет.
Она жива еще сегодня, завтра нет.

VII
Унылая пора! очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье,
И мглой волнистою покрыты небеса,
И редкий солнца луч, и первые морозы,
И отдаленные седой зимы угрозы.

VIII
И с каждой осенью я расцветаю вновь;
Здоровью моему полезен русской холод;
К привычкам бытия вновь чувствую любовь:
Чредой слетает сон, чредой находит голод;
Легко и радостно играет в сердце кровь,
Желания кипят — я снова счастлив, молод,
Я снова жизни полн — таков мой организм
(Извольте мне простить ненужный прозаизм).

IX
Ведут ко мне коня; в раздолии открытом,
Махая гривою, он всадника несет,
И звонко под его блистающим копытом
Звенит промерзлый дол и трескается лед.
Но гаснет краткий день, и в камельке забытом
Огонь опять горит — то яркий свет лиет,
То тлеет медленно — а я пред ним читаю
Иль думы долгие в душе моей питаю.

X
И забываю мир — и в сладкой тишине
Я сладко усыплен моим воображеньем,
И пробуждается поэзия во мне:
Душа стесняется лирическим волненьем,
Трепещет и звучит, и ищет, как во сне,
Излиться наконец свободным проявленьем —
И тут ко мне идет незримый рой гостей,
Знакомцы давние, плоды мечты моей.

XI
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута — и стихи свободно потекут.
Так дремлет недвижим корабль в недвижной влаге,
Но чу! — матросы вдруг кидаются, ползут
Вверх, вниз — и паруса надулись, ветра полны;
Громада двинулась и рассекает волны.

Никогда не любил стихи. Не читаю их. Это прочёл. Медленно. Понравилось. Наверное, тоже бы поэмы писал, если бы жил в деревне барином. В романтических грёзах с утра до вечера плавал бы...

А я не люблю осень, особенно позднюю. И зиму не люблю, длинную, холодную, с короткими днями, без солнца. И смену сезонов не люблю. Будь моя воля, я бы где-нибудь в мягком климате жила, где всегда тепло.
По осеннему настроению мне вот это ближе.

СЕРГЕЙ ЕСЕНИН
Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь покинет дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.

Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветром в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.

И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком...
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.

Да что ты! Комары да мухи закусают!
Я в прошлом году приезжал с детьми в июле и поехали мы в лес, веников заготовить.
Откуда-то из травы напали на нас несметные полчища огромных мух (их там называюь слепни) набросились и чуть не сожрали ((( Мы в машину спрятались и еще долго там их выгоняли ((((((( Лучше всего осень и период примерно с 15 апреля по 5 мая, когда солнце, ветер, а дождей еще нет!

Позавчера только студент репетировал этот стих. Под музычку читал

в этом году да. Одна мошкара. Как в болоте

Раньше-то в полях, лугах пасли много скотины, травы было очень мало! Сейчас же все травой порасло. Летом к берегам речек не подберешся - трава по грудь! Вот они и расплодились в траве-то до масштабов неимоверных!

В Лукоянове летающих хищников не много. Был этим летом в Шарангских лесах-с ног валят!

Нифигасебе не много. На велосипеде с открытым ртом и глазами лучше не ездить

Геннадий Буравкин

Ты куда меня кличешь? В округе
Посмотри, ни машин, ни людей.
Тонет мир в разыгравшейся вьюге…
Белый снег,
Белый клён,
Белый день.

Я иду за тобой как слепая,
Попадаю в завьюженный след.
Засыпает нас снег, засыпает.
Белый снег,
Белый след,
Белый свет.

Бьётся шарф твой, как факел, упруго…
И вокруг — ни людей, ни окон.
Только мы на земле, только вьюга…
Белый снег,
Белый мир,
Белый сон…

Душевные стихи.

Угу. Я уточню - это перевод с белорусского, а на белорусском - эти стихи слышали все:

и

На белорусском ещё лучше звучит, мягче. Одно название "Завируха" чего стоит.